"INVITANDO A ESCRIBIR" DE BIENVENIDO TORIJA CAMPOS.

 

"Antes de nada, agradecer a Rosa la invitación para participar con esta entrada en su blog -DESDE EL CAMPO DE MONTIEL-. 

Dado que hoy toca el turno a la poesía, a modo de presentación y en vez de hablar de mi historia personal, quiero hacer una invitación para escribir y como argumento, voy solamente a decir que para mí, escribir..."

Viene a ser de algún modo un compromiso, 

como un tomar conciencia de lo andado. 

Guisar con lo vivido un concentrado, 

sirviendo el plato de un modo conciso. 

Es autoconcederme ese permiso

 para decir las veces que he dudado 

y aprender, que así queda bien grabado, 

y al futuro le sirve como aviso.

Escribir como remedio ante el olvido. 

Escribir de la alegría y de la pena. 

Escribir de lo divino y de lo humano. 

Escribir en el lenguaje más cercano 

porque así es como el alma se serena. 

Escribir le da a los días otro sentido.

SOÑÉ QUE ERA NIÑO.

Estaba volviendo a casa, de jugar,

 y sin ningún porqué me he despertado, 

siendo ya de madrugada no he dudado.. 

- si me duermo, no lo voy a recordar - :

 

No era de noche ni de día, 

(de esas cosas que pasan al soñar) 

las aceras de las calles, de empedrado, 

las calles con su barro, y el pilar, 

dos caños desiguales y colgado, 

un cubo que se mece, de metal.

 

Saltos sobre el pilón de uno a otro lado, 

con los brazos en cruz sobre su canto, 

dándole varias vueltas y entretanto, 

las mulas que se acercan a abrevar. 

A lo lejos se escuchan campanillas, 

las ovejas y las cabras del “Común”,

 pasa un hombre mayor que va cargando 

con las rejas que acaba de abuzar. 

Con sus cubos veo venir una chiquilla… 

A ver… ¿Por qué tendré que despertar?.

LOS NIÑOS DEL RÍO ÓRBIGO.

Era un día de primavera 

de ilusiones jóvenes repleto, 

un día de sol lleno de espera, 

para unos niños ya siempre de regreso. 

Fue el último día y el primero 

para unos pobres niños inocentes 

volvían a casa, al encuentro, 

y el encuentro se vio aplazado eternamente. 

No volverán ya las calles de este pueblo 

a oír a esos niños jugar alegremente 

un grito de auxilio rompió el silencio 

y después, nuestros niños 

se fueron para siempre.

Pasaran muchos años y el recuerdo

de estos niños, quizá llegue a borrarse

 mientras tanto, sus padres, en el pueblo, 

dejarán la mesa puesta, el plato lleno, 

esperando que algún día, 

vuelvan a sentarse.

NOCHE EN LA SIERRA.

El cielo se derrama lentamente, 

será la noche oscura, larga y fría. 

La calma, la quietud, la melodía 

del pinar en otoño, nuevamente, 

activan los recuerdos y mi mente, 

recurre por inercia a la poesía, 

(que vistiendo realidad de fantasía, 

las horas pasan más rápidamente). 

No es frecuente, me imagino, componer 

y hacerlo sin tener un objetivo, 

tan solo para el tiempo entretener, 

y metido de lleno en el “quehacer” 

de corregirme todo cuanto escribo, 

es el punto en el que empieza a amanecer.

EVITANDO JUZGAR.

Ese empeño mío de hablar con propiedad 

me lleva a no excederme en alabanzas 

ni reproches, a la gente y sus andanzas. 

A indagar si es que cabe, en la verdad 

del porqué de cada uno en el obrar, 

que si bien lo que acontece ha de importar, 

más me importa el aliento que lo empuja. 

No resulta ser oro todo, lo que lo parece, 

ni mala hierba todo, lo que vigoroso crece. 

Que hay buenas obras que esconden vanidad. 

Que algunas malas obras, 

resultan de una herida, 

y llegado el caso, va mejor hilo y aguja, 

y ayudar en la cura, que juzgar.

ES POR AQUEL CABALLERO.

Es por aquel caballero, 

que en los Campos de Montiel, 

ya casi, en Sierra Morena, 

rellenamos el tintero, 

y sobre el blanco papel, 

limpio como la patena, 

derramamos otra vez 

poemas de pregonero. 

De pregonero han de ser, 

pues aun no siendo el fin, 

el tiempo hace coincidir 

su lectura con las fiestas 

en honor a San miguel.

 

Y así, con ese pretexto 

como tantos otros hay 

para pompa y ornamento, 

desmenuzamos sus coplas, 

paramos de nuevo el tiempo 

y nos crecemos con él. 

Coplas que suena en plural, 

como si es que de la misa 

supiéramos la mitad,

más.......... 

todos pensamos una: 

Esa en que cuenta el final 

de quien le puso en la cuna, 

de aquel de buenos, abrigo, 

amado por virtuoso de la gente. 

Del maestro de soldados y valientes. 

De aquel del que se dijera, 

“gran señor para criados y parientes”. 

De todo ello y de más 

deja constancia su pluma, 

que no hay que dejar pasar 

el instante en que la musa, 

haciendo hueco en su agenda 

nos decide visitar.

Y así, juntó en un poema, 

sus pesares por el luto, y añoranzas. 

Su pensar sobre esta vida, y venideras. 

Su visión de la nobleza, y de sus luchas. 

Del vivir del pueblo llano, 

y sus miserias. 

Y junto a su fe, sus dudas. 

Y su saber de conquistas 

y de historia.

Dejemos a los troyanos 

escribió Jorge Manrique. 

Dejemos, propongo yo, 

atrás tiempos medievales, 

que para saber tristezas 

no es preciso retornar, 

a aquellos lares. 

Y pues que de lo ocurrido 

tenemos constancia ya, 

en la historia que nos cuentan,

 sírvanos para evitar aquello tan repetido, 

del tropezón en la piedra. 

¿Qué tanto apego al pasado?. 

¿Qué tanto pensar esclavo 

de lo que pensó otra gente?. 

Del mismo modo de hacer, 

¿Porque habremos de esperar 

Resultado diferente?.

Lamentose el caballero 

como nos trata la muerte 

cual pastores de ganado

y hoy nos tratamos los vivos, 

cual ganado propiamente: 

Según familia de origen 

Se es de unos o se es de otros. 

Y una vez etiquetados. 

lo más noble es apoyar 

y noblemente apoyamos 

y apoyamos sin pensar, 

que pensar ya piensan otros. 

Que porque su abuelo fue, 

que porque mi abuelo era, 

él me mira de reojo 

y yo a él de igual manera. 

Y mientras dura la afrenta, 

-y alguien velara que dure-, 

no aviva el seso y despierta, 

y se pasara la vida, 

contemplando, 

y se llegara la muerte, 

tan callando.

 Y pues callando es el modo 

en el que ha de estar la gente, 

porque así es como interesa

a los que piensan, 

para mantenerlo así, 

lo que sea preciso hacer 

se hace, 

y si hubiera que inventar 

se inventa. 

Que dicen que repetidas 

las mentiras, 

se transforman en verdades. 

Y estipulan: 

La cosa que no es verdad, 

si es mil veces repetida 

se convertirá en verdad. 

¡ Malas cuentas...! 

Soy yo más de calcular, 

que repetida mil veces, 

la cosa que no es verdad, 

será mil veces mentira.

Y tocando ya al final

de este verso que no fue concebido,

"Como un lujo cultural

para neutrales",

no se muere en su final,

ni lo busca,porque viee,

como un arma cargda

de futuros despertares

a otras miras.

Buscando juicios certeros

me despido en este lance,

que si yo llegue a este trance,

fue por aquel caballero.

TIEMPOS DE PANDEMIA.

Se quitaran las cintas de los parques. 

Las puertas se abrirán de par en par. 

El sol saldrá por donde siempre. 

Sentiremos sin embargo, brilla más. 

Volveremos a llamar en otras puertas. 

Volverán nuestros timbres a sonar. 

Y un abrazo, y dos besos, como siempre. 

Quizá se abrace entonces como nunca, 

con algo de más fuerza y por más tiempo. 

Los besos dejaran con gana al aire, 

e irán a la mejilla, de verdad. 

En los bancos de los parques, 

los mayores, que nos queden, 

mirarán aliviados a sus nietos, 

o a los nietos de otros, 

como llenan de risas el lugar.

Fotografías de Miguel Felguera.